L'amore ha forme mutevoli, aliene, è un lampione indefesso che fa le regole alle 4 di notte. L'amore va e non si guarda indietro, si trascina per la città come un cane rognoso e affamato. L'amore inizia e finisce sulla tua pelle, nella linea perfetta della tua schiena, nella rotondità del tuo culo, nell'immane maternità dei tuoi seni. L'amore può essere Bud Powell. L'amore è una finestra accesa con una figura che si pettina i lunghi capelli. L'amore sono le foglie che non si muovono. L'amore è una risata. L'amore è quando non vedi più le stelle. L'amore è un ladro nella stanza di un bambino. L'amore è stasera, ma resterà per poco. L'amore è muto.

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