Oggi sono stato nel sud del nord. Fra le lente spighe alte, nello strascichìo di quella gente. Dove ancora si possono scorgere strade mai battute e misteriosi sentieri. Un ventre assolato e pulsante. Giù sulle tracce di chi non c'è più. Una piccola pianta dai fiori rossi in un anonimo cimitero di provincia, fra tombe che sembravano non avere un senso geometrico, nel silenzio più assoluto. Alberi fioriti di rosso tutt' attorno. E' una terra che sa di mito. Capisco "I Sepolcri". Non capisco te, chiusa lì dentro, e accanto qualcuno che sorride da un' immagine mentre stringe un Mr. Pippo più grande di lui. Quasi un necrologìo disneyano. Povera amica. Hai avuto più dignità di altre persone vive, andandotene. E poi tua madre, surreale, che si segna tutte le notizie brutte dei telegiornali su di un foglietto di carta: gli incendi in Spagna, le alghe a Genova, le bombe. E poi fa la spunta per dove non-andare. Sarebbe piaciuta ai Fratelli Cohen. E poi tenera, a leggere il sogno di una tua amica dove tu, sembra, facevi la "biricchina". Povera madre. Con quel suo fare morbido, persino bello, nella sua aria di antidepressivi. O forse mi sbaglio. Forse è solo l' effetto che ha questo sud del nord sulle persone. Ma tu non mi senti, sei in decomposizione. E' ora che la realtà la si guardi in faccia.

E' pieno il mondo di gente puerile. Pseudo merda new age. Disossati figuri. Oggetti da marketing deambulanti. Come gli zombie nei film di Romero. Bisogna fare giri larghi per non farsi mordere, avvicinare, impestare.

Senti qua: "Sto correndo con Tristessa in tassì, ubriaco, con la bottiglia grossa di whiskey Juarez Bourbon nella sacca dei quattrini del colpo alla ferrovia di cui m' hanno accusato nel '52...". Ecco, vedi, non esiste più nulla di simile. Non c'è più questa energìa, questa stupefacente ingenuità motrice di Bellezza. Dove siamo finiti? Inscatolati come gli alieni di Peter Jackson, pronti ad essere spediti in qualche fast food interstellare. Siete tristi. Sicuramente più di me.

 

Bellissima. Una gonna colorata a strisce diagonali, leggera, e una camicetta di seta bianca con un laccino malizioso. Ah, e quando hai sollevato la gonna fino alle mutandine in pizzo bianco! ..e poi giù alle unghie colorate dei tuoi piedi. Regina assurda della disperazione. Leva incarnita della mia solitudine. Bellissima come una bacio costoso. Ti ho amata. Con il cazzo e con il cuore.

Piccolo appunto da notte fonda: "Life On Mars" di Bowie sgocciolante dall' oceano di "Le Avventure Acquatiche di Steve Zissou", delizioso, delirante film. Ah, i granchi caramellati...

Lei si sedette su di una panca che la rendeva ancora più alta, appoggiò i gomiti sul tavolo di legno scuro e lo guardò sorridendo. Lui non capiva come diavolo aveva fatto ad averla lì davanti a lui col suo sguardo dolce e il pendaglio che le scivolava verso il seno. Un leggero abito blu e la sua spaventata euforìa. Ho dimenticato di togliere gli orecchini che mi ha regalato lui, le disse, non importa, sai, per me è già splendido averti qui con me, le rispose con alle spalle il sorriso della vita. Ci furono parole, della birra, sicuramente la fumosa umanità della sera, poi le sfiorò le dita e lei strinse gli occhi lasciandolo nel limbo di un' identità imprecisata. Gli piaceva quando sorridendo gli occhi le si allungavano e sembravano precipitare dentro di lei, lasciando luce sul suo volto. Uscirono nella sera. Lei era un po' goffa sui suoi tacchi inopportuni. Forse nessuno dei due era veramente se stesso. La buona sorte aveva già dato troppo, pensò. Una lieve scossa di terremoto che fu avvertita solo ai piani alti e dalle anime sensibili. E una finestra illuminata sopra di loro con una canzone, "Carmelita", che cadde come un vaso addosso alla loro impellente felicità.

...Carmelita hold me tighter
I think I'm sinking down
And I'm all strung out on heroin
On the outskirts of town....

                        (Warren Zevon, 1976)