Vedi, a lei non interessa poi molto che tu sia bravo a letto, che tu riesca o meno a farla godere. Lei vuole poesia o, se proprio, una lettera. Qualcosa che le prenda l' anima ed il cuore. E' che non mi viene. Una volta scrivevo furiosamente e riuscivo a dare occhi e bocca alla Bellezza. Ora mi viene così difficile. Ma io ho non ho fretta,  mi dice, vedrai che scriverai ancora, qualcosa che poi mi leggerai, di sera, come un tempo. Per questo mi è accanto, per le cose, dice, che io vedo e che riesco a mostrare anche a lei. Non importano i nervi tesi nell' orgasmo o le bocche spalancate. Regalami una lettera o una "nuvola in calzoni" e la notte resterà scolpita.

Qui si vive di emozioni, anche quelle di un momento, quelle di 5 minuti che poi passano. A volte solo di rabbia, di frustrazione, molte altre di poesia o di stelle, che non si vedono per niente questa sera. Come in tante altre. Ho appena finito di vedere American History X, un piccolo grande film di qualche anno fa, credo 1998. C' è un grande Edward Norton, che non conoscevo molto bene, in una interpretazione che sta fra lo Sean Penn di Mystic River e il De Niro di Taxi Driver. Mica paglia. Film duro, con pochi sprazzi di luce, sicuramente irrisolto, ma splendido. I primi piani, il mare, l' america sbilenca e razzista, il sangue. Non so se lascia una speranza, non credo purtroppo. Ma è un film che m' ha emozionato e Dio solo sa quanto ne abbia bisogno. Credo che questo sabato sera abbia già elargito tanto. Davvero. Alla faccia di chi si strofina gli occhi dentro ad un bar. Resto qui, sospeso. Qualcosa accadrà.

E sono 34. Auguri Luca. Grazie.

Due cose, questa sera, che mi hanno lasciato perplesso (eufemismo). La prima riguarda la mia collega che a 20 anni mi chiede se l' Iran fa parte della CEE. Sono rimasto male, pensavo fosse una battuta, ma invece non ne sa nulla. Zero. Tabula rasa. Vive di Costantini e di Fiorelli. Signori, questo è spaventoso. Suicidati, cazzo. E qualcuno per l' amor di Dio faccia qualcosa per la cultura. Non si possono creare simili mostri. La seconda è al maschile, nel senso che riguarda un mio collega. Ha definito "delinquenti" i partigiani. Ok, capisco che sia di destra, ma....anche questa è una cosa molto triste, che fa sentire soli. Mi chiedo cosa resterà della storia e del sacrificio dei nostri padri. Nessuno mi tocchi la guerra partigiana. Nessuno. Non è possibile continuare così, nell' ignoranza. Che venga anche da noi uno tsunami e faccia pulizia. E che si ricominci, dalle grotte e dalle clave.

Stasera si va di birra e di Medeski,Martin & Wood, col loro jazz sbilenco ed eccitante. Al solito finito tardi di lavorare. Giornata nel complesso positiva. Che per essere un lunedì non è poi così male. Non ho molto da aggiungere se non che mi andava di ritirarmi un po' qui, care grotte. Questa musica è uno sballo, ma non mi va di fare come nel film e di ballare da solo. Ma questa sera è così. Fuori siamo sotto zero. Qui dentro fa caldo. E ho finito la birra. Un bacio a tutte le donne con le gambe lunghe. Fuck.

Poi va via. Poi passa. E lei non te la ricordi più. Ieri sera cena da amici, le solite cose piccolo borghesi, fra matrimoni che vanno e matrimoni che verranno, i viaggi a Gardaland e la ricerca di piscine con sauna e bagno turco. Però stranamente è stata una cena che ha funzionato. Anche perchè c' era lei. Un' amica di lavoro della coppia di amici che mi ospitava. Probabilmente K. era lì per un amico che è ancora "scoppiato" e, probabilmente, la cosa può anche funzionare. Ma, certo che era proprio carina e istintivamente interessante. No, ok, non posso innamorarmi, suvvia, però sinceramente ci ho fatto più di un pensiero. Mah. L' ho fatta ridere un po' ma poi è sparita su una scassata Fiat Uno rossa. Poi a me le piscine e il bagno turco non interessano. E nemmeno Gardaland. Non funzionerebbe se non per un pompino. Però mi sa che l' amo. Ma passa.Sì sì, poi va via.

Una strana domenica. Shane Mc Gowan si sgola dal mio stereo e la foschia-quasi nebbia avvolge la città spenta. Oggi non si circola, e le vie sembrano lunghe gallerie a cielo aperto, stanche vene grigie pronte ad un infarto. A chiudere i battenti. E schifose donne impellicciate dalla testa ai piedi e pattume e gente che muore. Eppure se si guarda bene tutto ha un suo fascino sospeso. Nick Cave o anche il buon Shane ci potrebbero fare una canzone. The Dark Streets Of London. Meglio alzare il volume. God Bless Ya, Shane!